Игра

Игра

Телефонный звонок. Поднимаю трубку. Мой старый знакомый. Не в смысле старик, просто дружим уже более десяти лет. Узнаю. Сегодня в нашей школе. Была нашей четырнадцать лет назад. Так вот, сегодня в нашей школе играют выпускники против команды старших классов. Я любил баскетбол, но не помню, когда в последний раз брал в руки мяч и швырял в корзину. А было время, играл, и даже очень неплохо играл. Итак, игра.
Я начинаю думать об игре и начинаю нервничать. Смогу ли я бегать по спортивной площадке как молодой олень или через пару минут с красным лицом буду тупо стоять, неуклюже растопырив руки для придания спортивного облика. Будут ли болельщики, как когда-то подбадривать меня и любоваться моими двойными шагами или же будут вполголоса подшучивать и посмеиваться над неловкими угловатыми прыжками уже давно не юного лысеющего нападающего. А еще я думал о сердце, не будет ли оно у меня болеть после этой игры. Ведь такое уже было набегаешься в футбол, а потом спать не можешь сердце так и выскакивает из груди. И эта ноющая боль в почке. Что с ней? Где-то застудил или поднял тяжелое, а еще, не дай Бог камень. Начинаю приставать к жене с расспросами что же мне надеть на игру. И как девица перед зеркалом примериваю футболку и спортивные штаны, задаваясь вопросом, а носят ли сейчас такие и не будет ли это выглядеть по-павлиньи расфуфырено важно, а по-человечески просто глупо?
А потом принимаюсь вымывать мои старые кроссовки, найденные в гаражной куче хлама. Начинают переживать, успеют ли они высохнуть до игры. Если нет, тогда не пойду. Или может вообще не стоит идти?
Мне становится легче только тогда, когда я в раздевалке среди выпускников вижу мужиков вдвое толще меня. Я смотрю на упругие пивные животики и это меня, нет, не радует, не думайте, просто утешает. У меня еще есть шанс выглядеть и играть прилично. Один из выпускников приходит на игру в нетрезвом виде, просит у судьи кроссовки, и с улыбкой полной оптимизма принимается барабанить мячом по деревянному полу. Глядя на него, и мне становится веселей. А когда смотрю на команду старшеклассников, задаюсь вопросом, неужели и я когда-то был таким худеньким, стройным и выносливым. Должно быть, в их глазах мы сборище лысых и пузатых мужиков с незнакомой планеты, на которой уже лет сто, наверное, никто не играл в баскетбол. А может быть и иначе. Я вижу как они перешептываются, поглядывают на нас с осторожностью. Словно понимают что живот, лысина и запах перегара это отвлекающий маневр, для того, что бы усыпить их бдительность.
Начинается игра. Я ощущаю в ладонях плотную резину мяча. Отдаю точный пас. Удерживая мяч, вышагиваю вправо, влево, обманываю и веду вперед. Не так уж и плохо. Бегу в нападение и аккуратными точными назад шагами возвращаюсь к защите. По мере бега начинают проветриваться мои мозги. Я начинаю бегать быстрее, не думая о почках и сердце. Я начинаю прыгать и зарабатываю два очка. Слышу одобрительные хлопки. Победоносно поднимаю руку вверх. Ободряю других. Громким криком прошу мяч. Я знаю, что я устал, об этом мне говорит нехватка воздуха в моих легких, свинцовая тяжесть в ногах и град пота на лбу, но я играю и не чувствую усталости.
Смотри, какая шикарная мысль: «я играю и не чувствую усталости». Неужели мы так устаем от жизни лишь потому, что наши взрослые рациональные страхи заставили нас перестать играть. Не может быть! А впрочем, почему бы и нет.

ИграПроза

Игра
Проза