Счастливому семьдесят лет - мало.
Несчастному, может, наоборот…
Первый скажет: - спасибо, мама.
Другой: - лучше б меня в аборт.
Но, появившись , на свете этом,
Хоть раз, у тёщи поев блины,
Оптимист становится и поэтом
И просит у жизни большой длины.
***
«У самовара: я и моя Маша.»
Счастье солнышко видеть в окна,
Когда разгоняется месяц март,
В каждой лужице ярким оком
Он вызывает апрель на старт
И вот, что однажды тогда свершилось…
Творец «Еву» мою слепил,
Судьбой к Магадану её пришило,
Где я встретил и… полюбил.
Десятки лет наполнялась чаша…
Чтоб не разбилась и я берёг.
У самовара, однажды, Маша
Сказала, - мы выполнили оброк.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Мечта. - Анатолий Бляшук Иногда оборачиваясь назад и вспоминая всю боль и зло, которые были моими вечными спутниками, когда я жил без Бога, у меня возникает вопрос, сколько же еще людям нужно боли, чтоб они захотели любви…? Сколько еще нужно страшных, неоправданных смертей, чтоб люди захотели жить…? Сколько еще молодых пацанов и девчонок должен скосить СПИД и наркотик, чтоб их родители поняли, что это следствие их грехов, унаследованное их детьми и еще приумноженное…? Сколько еще…?
